Filosofia prática

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isso vai dar pano pra manga...
teçamos um sobretudo

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Depois da conversão da noite

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Espreguicei no silêncio, A alma repleta de sábado. Respirava fundo, Sentia o cheiro de luz. A madrugada, úmida, Tinha som de marolas E de grilos preguiçosos. Lá, extasiada, fui convertida À igreja do corpo E das memórias perdidas. Acharam-se, elas, numa lua escondida Num céu de nuvens-bálsamo Encoberto pela escuridão. Cresci um tanto de centímetros Nos sonhos. Hoje, eles alcançam O longe das planícies. Atravessam montanhas, Correm junto aos rios, E se metem a querer ser o oceano. Tão largos, sagrados e santos! Vez em quando fingem ser coqueiros E deixam suas folhas serenas balançarem Como se fossem os cabelos de Deus. Alonguei no horizonte. Estava escuro. Eu via tudo... A alma repleta!
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Rotina

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Existe poesia na rotina? digam aí. eu só vejo poesia! ---- Toca o despertador. Acordo. Não entendo o que está acontecendo. Disparo o soneca do celular. Ontem dormi um pouco tarde. Foi inevitável. Senti o cheiro da pele e do cabelo, pé no pé, chuvinha lá fora, o calor do corpo dele do meu lado. Gozei e perdi o sono. Falamos da vida, tivemos idéias esquisitas, rimos muito disso. Ele dormiu, eu fiquei pensando em qualquer coisa, peguei um livro, Pessoa, Saramago, Tantra, Eram os Deuses Astronautas... tanto faz. Era um livro que eu gostava. Dormi. O soneca dispara a cada cinco minutos. Não consigo configurar pra dez. Levanto e vou fazer xixi. Vejo minhas olheiras no espelho. Vou ao quarto dar um beijo no rosto dele enquanto ainda dorme e fecho a porta. Nado, faço yoga. Volto. Fazemos café, vitamina com frutas, quinua, linhaça e leite de soja. A gente se beija, se abraça e come pão integral com manteiga. Vejo o que se passa na TV. Notícias de furacões, terremotos, maremotos, Mais Você,...
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Um último tango no Rio de Janeiro?

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da noite pesarosa de um tango insuportável renascerá Piazzolla descalço e sem pudores para acertar os passos que se alinham tortos num tempo descompassado virá predizendo  o fim de uma jornada - na noite pesarosa, carioca e amarga - há tangos improváveis que acabam sendo dançados mas o descompasso não pode ser perpetuado é como dor de escarro que dói no peito conjugado de promessas as farpas miseráveis dos afetos absurdos -  é preciso devolver a harmonia da cidade - em Paris, morreriam os amantes envoltos em lágrimas e um bandoneón, afogados às margens do Sena - com uma garrafa do melhor vinho à mão - no Rio de Janeiro a chuva se confunde às lágrimas dos que são lançados no deserto - escondendo o céu claro - e um último tango deve ser dançado cansado está de existir descompassado
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